Mais uma de Gupimpa

Eu não sou de fazer. Não faço. Não sei fazer. Sou de outro tecido. Meu tecido é de sonho e devaneio. Do prazer diário e fugaz. Dos ovos e sopas, bifes e tomates. Sonhar é meu reino, minha vida foi toda tecida de sonho. Nunca de fatos. Tem gente que é assim. Que nem eu. Que só sonha, não realiza. Que vive assim, assistindo luas e baleias, imaginando novelas e romances, deitando na areia e sentindo o vermelho do sol. Precisa mais? Parece que sim. Parece que até eu preciso mais. Tola ilusão. E não gosto de me iludir. O que realmente gosto, é de sonhar. E o sonho é muito diferente da ilusão. Porque a ilusão vislumbra um acontecimento. O sonho não promete nada. Ele é sua própria realidade, feita na sua dimensão e no seu tempo.
Alguém pode me dizer... porque não? E porque a vida não é assim? Não pode ser desse jeito? Pode, morrendo de devaneio, mas pode. Chega. Volto a sonhar.
E fodam-se os produtivos orgulhosos de sua ganância. E nunca, mas nunca mais, reclamem para mim sua falta de tempo.